Resto

Banhei-me na lama de um ex-rio

Coletei provas de minha existência

Descobri que tudo na vida

Não tem peso nem consistência.

Peido, fedo e cago

Pro que fiz e deixei de fazer

E o que restou em forma de catarro

Escrevi pra você entender.

Confrade Saraiva

(essa virou música da banda Groove, gravada no álbum "Tá na Mão!", de 1999)

         Não há nada aqui, só essa inquietação, esse silêncio incômodo. Mas vai passar, eu sei. Deitado assim, imóvel, penso em quando a música chegar e me encher de vazio, de não-pensar. Porque pensar dói, e cansa e não leva a lugar algum. As cabeças que pensam são as que mais pesam, e eu não quero carregar isso sobre meus ombros. Só queria ficar aqui, que tivessem me esquecido. Escuro (apague as luzes). O telefone toca por muito tempo, muito. Pára e recomeça várias vezes até eu me levantar e atender. Voz do outro lado: “You lose, meu chapa. Lágrimas não cairão, só o tempo fechando rápido”. Desligo. Uma situação estranha, alguns chamam de “dia difícil”. Há pessoas que eu gostaria de matar, uns imbecis. (penso em agulhas sob as unhas, alicate espremendo o lóbulo da orelha, essas coisas). Vai passar. O cheiro agradável que fica nos dedos após quebrar os galhinhos e separá-los junto com as sementes vem à minha memória, passa por minhas narinas. E a música retorna ao ambiente. Adoro isso: ambiência, profundidade, coisas ao redor, mais à frente ou mais ao fundo. A inquietação vai embora. Não é preciso pensar, eles se vão também. Sinto a torneira aberta, tudo escoando como água. Areia entre os dedos. Deserto. Ele entra pela sala e caminha rápido em minha direção. Um empurrão forte no meu peito. Mas a queda é lenta, lenta. Valsa. Gesticulando muito e gritando, nenhuma palavra sua chega aos meus ouvidos. E girava. Como num aparelho de som com o volume baixo, aumenta-se bruscamente: não sei o quê, não sei o quê, tua mulher. Então eu lembro. Fecho os olhos. Vem aqui, não sei ao certo. Todos os dias eu lembro. Coceira na perna, mas não me movo. Matar alguém assim, com as próprias mãos, bater bater bater. São duas e vinte, já é tarde. Sangue nas mãos; ódio, muito ódio. Estar só. Chutar muitas vezes o corpo imóvel e frio não vai mudar nada. Um chute no estômago, outro na boca. Tiro. Fecha o foco, sufocando meu pensamento. Inquietação, o peso. Não quero pensar. Sinto o sangue pulsando lento e quente, essa coisa nas minhas veias sujas.

         Estar só. E só. Não, tem muito mais. Tem mais coisa sozinha no mundo, na minha cara (olhos sempre distantes) pregada na parede. “Só”. O “Só” que me faz companhia, que me faz ver minha verdadeira história de criança (eterna maturidade infantil), que me faz chorar, que fuma cigarro comigo, que me diz coisas insuportáveis ao meu respeito, que insiste em me dizer no ouvido que é minha alma gêmea e que nunca vai sair do canto do quarto ou da calçada. Insistência doentia...

                            cruel...

                                      doce.

         Agora me persegue até quando meus olhos brilham.

         “Não sou sua e não quero sua paz. Você sabe disso. Sabe que quando vem me abraçar com seus braços e hálito quentes me fazendo suar, eu fujo. Pra esquecer... Quase nunca chego em lugar seguro. Você sempre acaba passando por debaixo da porta, sempre senta no meio. Ciúmes, talvez. Talvez um dia eu quisesse sentir sua falta. Mas isso seria impossível pois você já me convenceu do seu amor. Talvez eu me acostume com isso um dia e hoje, especificamente hoje, eu quero sentir suas mãos nas minhas costas, o peso de sua tão concreta existência. Mas em silêncio, eu não mereço ouvir sobre mim hoje. O rosto pintado ao lado da cama, o pôster na parede, as roupas no cabide, o chaveiro balançando na porta, a outra cadeira vazia. São seus rostos, suas formas. Conheço cada centímetro delas de tanto olhá-las quando você está por perto. Quando adormeço (esperado instante do dia) sinto o frio da sua ausência. Escuto outras vozes, vejo outras caras, derramo outras lágrimas. Poucas e vulneráveis horas... e ao acordar, os barulhos, a claridade, as vozes reais (quase gritos pelo corredor), fazem você surgir. E então eu desperto com o morno bom dia que sai dos seus lábios.

Confrade Barbosa

Uma folha em branco

Uma folha em branco como quem diz: “Prepare-se”.

Vamos todos nos queimar com a ponta do cigarro?

Não, isso seria muito pequeno.

Se pelo menos ela nos fizesse explodir...

O mundo está bem debaixo do nosso comodismo

E o futuro não espera nada de nossas mãos

Que todos os dias acordam sob o travesseiro (“não nos incomode, estamos com preguiça”).

O futuro não espera nada de nossos pés

Com as unhas grandes e cheias de calos

Por andarem o dia todo...

Pela casa descalços, nem muito menos de nossos olhos

Sempre vermelhos de dor e prazer a observarem

O movimento da humanidade

Pelo outro lado daquela janela tão distante.

Mas ele espera muito de nossas bocas.

Futuro, prepare seus ouvidos.

Confrade Barbosa

Você nos deu a existência. Árdua. Serena. Nós esquecemos da sua. Por amor ao tempo, não nos deixe só. A grande curva do destino está próxima e quando lá estivermos um punhado de areia cairá sobre nossos olhos. E o sonho pegará em nossas mãos e nos levará pra cima de um palco. Nós ouviremos sem limites o som.

Pelo ódio do tempo, não nos deixe só.

Não me deixe no meio do branco.

Sem roupa e sem música.

Confrade Barbosa

Derradeira volta

Uma mulher mastigada

a me esperar sorridente

com seus seios descobertos

escorrendo úmido e quente.

Sua ingenuidade

um dia naufragada em lágrimas

aflora ao movimento esperando da vida lhe contar

estórias, o seu rebento

De mãe de suas dores

retorna à sua infância

frouxa mas consciente.

aos risos espalhados

se aproxima lentamente.

Se pousa em meus braços

Leve e sedenta,

como manda o sacramento

e acaba por mamar do meu

peito o que tem dentro.

Essa menina-flor

que agora seguro

trêmulo e complacente

me escorre um olhar

fulguroso e reluzente.

E sem perceber

que no ventre pesado

lha tenho ao momento

me vejo a cantar

cantigas de acalento.

A afluente partida

de minha dália

foi, assim, tão de repente!

simples truque de uma

lembrança clemente.

Encontro-me murcho

assentando o lugar – dela de sempre

sussurrando senil lamento

com os peitos de fora

e a menina aqui dentro.

Genebra, 24.6.87  Confrade Damasceno

Discurso Resignado

Parece que ainda não acabou, as noites parecem repetidas, quando lembro o tato-contato, dos meus dedos se dissipando, ficando pra trás... Falta algo ao meu redor, pra me apoiar, me encostar, me aquecer, sem me sufocar. O tempo vai passando, e o tato perdendo o contato, se dissipando, e ao contrário do que fosse imaginado, vive ainda uma aura ao redor. É como se o calor ainda fosse presente, embora a ausência seja evidente.

A partir desse dia eu imaginei que podia ir mais além, fazer mais do que estar conformado.

De fato, estava resignado.

Passei um minuto, talvez filosofando sobre o quanto me prendi a outros tipos de valores e esqueci de coisas primordiais, como as minhas necessidades pessoais, ou quem sabe, só tentando olhar para o que eu representava naquele momento.

Resolvi passar, pra fora de mim, aquilo que eu achava que tinha sua importância pra ser lembrado, pra ficar claro o que eu ainda sentia. Não sei bem, porque eu achasse ser uma forma de auto-afirmação e me forçar a reagir. Até que de repente estou aqui, tentando esclarecer, jorrar de mim pra fora a importância que a lembrança tem.

A minha voz é a expressão do meu relato, de verdade autenticada, e além disso quero dizer mais, desejo o teu tato às vias de fato.

Confrade Monte

Eu não temo mais ninguém,

Eu não alegro mais ninguém,

Nem confio a alguém

O meu sorriso ou meu horror,

Eu não conheço mais ninguém

Também não quero conhecer,

Eu nem preciso estar aqui

E eu só queria me ouvir

E eu só queria me ouvir.

O que a minha mente mente

Eu não queria acreditar

Nem enxergar em mim

O que todo mundo possa pensar

Eu não quero ser diferente

Do espelho a minha frente

Nem consigo imaginar

Muito além do meu olhar.

Já parei de tentar fingir

Que aprendi a aceitar

Que o que querem que eu seja

Eu não sei e nem eu sou,

Eu não confio em ninguém

Ninguém, que eu não seja

Nem queria padecer

Sem saber o que sou.

Confrade Monte

E quando chega...

E a saudade quando passa dos poros,

deixa em absoluto e à mostra o desejo nu,

faz carne, corpo e alma

faz da pele o sentido, o gosto

transforma os olhos e a respiração

E quando o sexo...

Rasgou o papel e não percebeu o quanto precisava daquela poesia, a versão

íntima das suas pretensões para aquela noite.

Eva discou ainda duvidosa, procurou companhia, pensou em bebidas,

boêmia, mas alguma coisa lhe sobrava.

O sexo...

A madrugada!

A madrugada é o conjunto do que sobra da noite. Tudo que restava em sua cabeça, tudo que faltava em seu coração, lembranças e fantasias transformadas carinhosamente em toque entre as pernas. Eva se amou e dormiu.

O dia chega...

Oito e quinze.

Nove e meia ninguém ligou. Quem sabe à tarde, quem sabe um dia.

Confrade Monte/Confrade Saraiva

No osso!

Eu tô no osso

Idéias camufladas e tecidos

Eu tô disposto

Do it yourself

Pessoas nadam sobre o lixo, sob as sombras

eu tô no osso ninguém repara e segue

Me sinto exposto

Mom, i don’t wanna die

Pessoas  falam sobre o casto, sobre as sobras

Pessoas mostram o que pensam, de quem gostam

Eu tô no osso, eu tô sem graça

trancado no armário dos brinquedos

Eu sinto nojo

Pessoas camufladas filmes de cowboy

Pessoas gritam

O tempo todo, a vida toda

Pessoas se levantam dia após dia depois se deitam

Eu tô disposto

Eu quero passar

Confrade Saraiva

O que fazer quando a caneta não é suficiente para materializar a confusão de neurônios e fios coloridos que passam no meu cérebro e pretendem chegar ao meu pensar material? A caneta se torna meu corpo que indaga as mais intrigantes dúvidas que ainda não inventaram resoluções. Quem sou eu? Quero gritar pra mim. Sentir que posso movimentar um corpo cansado de receber imagens distorcidas que passam ao meu redor numa velocidade incrivelmente rápida. Estou sendo levado enquanto meu corpo fica inerte no mesmo lugar. Os castiçais sem velas, as velas como luz, as velas pretas e o círculo delas. Encontre a maneira correta de usar suas velas e defenda até sua morte. Só não acenda suas velas sob a luz do sol, não gaste o oxigênio ao seu redor com pleonasmos. Meu Deus, eles acordam com o cabelo disforme e hálito de ontem; é assim que funciona a minha espécie, que se acha superior a vida de um sanatório com suas leis e brincadeiras infantis. Quem dita essa merda?? Salve alívio.

Confrade Ribeiro

Comecei a esfregar minhas unhas

e delas saiu uma areia azul.

Comecei a ranger os meus dentes

e deles jorrou uma cascata lilás.

Comecei a puxar meus cabelos

e meus cabelos eram fachos de luz multicolorida.

Gritei.

Não sabia das minhas cores.

Das cores da pele e da alma

de cada um.

Chorei.

de alegria e tristeza

pois ao arrancar meu coração

Havia um buraco.

Negro.

Confrade Maia